Lo que un día fue cigarro, hoy,
sólo es diminutos suspiros desgarrados del alma
y a cada instante se puede disipar
y oír el grito del viento golpeando,
perseverante, las ventanas de cristal
convirtiéndolas en trozos,
tratando de pedir ayuda
mientras que una tormenta negra se asoma
en lo alto de lo que un día fue cielo.
Lo que un día fue cigarro, hoy,
sólo es un diminuto suspiro,
solo uno.
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